在这座老旧的宅院里，时间仿佛凝固了。墙角斑驳的油漆诉说着过往的故事，而那扇门上，赫然印着一个深红色的血手印，它静静地存在着，已经整整十三年。
我每次走过那扇门，心头总是不由自主地涌上一股寒意。这个血手印，像是一个不解的谜，又像是一个无声的控诉。它见证了太多的悲欢离合，承载了太多的秘密和痛苦。十三年的时间，足够让一个婴儿成长为少年，足够让一段爱情从热烈走向冷淡，而这个血手印，却始终没有消逝，仿佛时间在它面前也显得无力。
我常常想象，那个留下血手印的人，当时是怎样的绝望和无助。也许是在逃亡的路上，也许是最后的挣扎，但无论如何，这个血手印都成为了他存在过的证明。它不仅仅是一个痕迹，更是一段历史的缩影，是岁月长河中的一滴血泪。
十三年的沉淀，让这个血手印变得更加深沉和厚重。
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